domingo, 23 de octubre de 2016

Un globo, dos globos, tres...

Vendedor de globos en la Plaza Mayor de Salamanca

Me enteré ayer que un globo había llegado al planeta Marte.

No hace mucho, paseando por la Plaza con la familia, a una sobrina de 7 años se le antojó una figura globo de los que se ofrecían al paseante.

Yo se la compré, sus padres, claro, se la negaron para no sembrar antodajidos.

Pero al final convinieron y le regalé uno grande, esférico, de larga cuerda y de sonrisa bonachona. La niña se alegró con su globo y lo paseaba como a su más querida mascota. Pero en un despiste, se le escapó. Tiernas fueron sus lágrimas, pero breves, y yo le dije que no se apenara, pues ese globo seguro que llegaba a un buen lugar donde otros niños lo cogerían.

Ayer la llamé. Le dije que su globo había llegado a Marte,en una gracia, y ella muy seria me respondió: Ya lo sé, por eso escribí, antes de soltarlo, en su tela que se lo mandaba para que dejaran de asustarme sus marcianitos verdes en mis sueños.

Acaso los humanos no dejemos nunca de ser niños, ni de soltar globos a los desconocido para comprender.

”¡Un globo, dos globos, tres globos...La vida es un globo que se me escapó…!”. Canción del viejo programa infantail vespertino de Televisión Española, en los tiempos de 1975, que veíamos al salir de la escuela.

Publicado en el diario digital
Salamanca Rtv al Día

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

martes, 18 de octubre de 2016

El amarillo cotidiano

Mañana  de otoño en el Puente Romano de Salamanca.
Todos los días le veo pasar, como le ven los primeros cruzadores del puente que romanea en el río Tormes desde el siglo I.
Me lo dijeron las cigueñas, las mismas que ya andan haciendo el equipaje para partir más al sur. Y las bandadas de estorninos que con las primeras luces va arrastrando su manta de vuelo por el cielo, y la afluencia de vehículos con sus gentes hacia la jornada,y los ciclistas,y unos cuantos corredores, y hasra una monja que se mudaba de convento.

Me lo aseguró también un pescador asentado donde las barcas a por el pez aún legañoso y con el sueño de las aguas: "Sí,yo lo veo pasar todos los días, menos algunos de densa niebla, lluvia, o encapotados. De madrugada y siempre de amarillo. Pasa, oye tú, y apenas le ves..., que ya se ha ido."

Así es el paso del sol por las mañanas de todos los puentes de todas las ciudades; ese caminar amarillo que nos invita a seguir su ruta de fertilidad y de posibilidad y facilita la nuestra.

Publicado en el diario dgital
Salamanca Rtv al Día

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

miércoles, 25 de mayo de 2016

Buscando susurros...

Cuando me canso de ciudad...
Caballos en Arapiles, Salamanca. Mayo de 2016.

...sé que, para mi sanación, lo único que puedo hacer es pedalear por los campos hasta encontrar a ese amigo que sabe susurrarme al oído el secreto de su insobornable vigor.

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

lunes, 2 de mayo de 2016

La buena compañía

Calle Compáñia, Salamanca. Abril de 2016.
"¡Pero mira que eres tonto...!", me dijiste cuando te pedí que caminaras por la calle para hacerte la foto. 

"¿Qué valgo yo aquí entre tanta gracia?", añadiste.

Y yo te digo ahora que me gusta más la materia arcillosa de tu carne que la dorada piedra arenisca.

Que entre tanta conversación de siglos, prefiero el elocuente silencio de tu mirada.

Que cuando todos buscaban la Rana en la fachada de la Universidad plateresca, yo me andaba por tus labios, en el recuerdo del croar que todos hacemos en las charcas del lecho.

Sí, tienes razón, es hermosa esta ciudad.

Pero cuando el tren te me arrebató de nuevo, yo solo pensaba en tu compañía; porque cuando te vas lo que vuelve a quedar siempre es el mundo, monumental sí, con sus torres,con sus filigranas de siglos..., pero porfundamente desolado.

Ángel de Arriba

El Escribidor del Tormes

sábado, 19 de marzo de 2016

La Pasión de todos los días

Foto: un día en la Gran Vía, o gran Vía Crucis de Madrid.
Estuve en el lugar.
Y vi largas y nazarenas procesiones de gentes fustigadas por las agujas del reloj.
Vi farolas inmutables, inamovibles y de extintora luz en las calles..., como cruces muertas redentas por la santa sábana del día.
Y vi el oro que se llevaban los gobernantes nacionales, los regionales, los locales..., repartido por una vez sin mano por las fachadas para todos.
Y pensé en esa larga tradición de nuestros aforados hispánicos de lavarse las manos ante los calvarios de su población.
Y era el sol de una madrugada más de dolores.
Oí ruegos lastimeros de crucificados en las aceras, con su bolsa INRI del Corte Inglés, y el canto de la moneda lastimera.
Pero tú..., me dice el otro, ¿ no te habías ido a ver la Semana Santa de Salamanca?
No sé,dije.
Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv al Día.
Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

miércoles, 16 de marzo de 2016

CortoLetrajes del Escribidor : La línea azul

CortoLetrajes del Escribidor : La línea azul: Hace unos días le pregunté a un hombre sabio qué había que hacer cuando el invierno se lleva tus colores. Él callaba. Acom...

La línea azul



Hace unos días le pregunté a un hombre sabio qué había que hacer cuando el invierno se lleva tus colores.


Él callaba.

Acompañó mi paso hasta donde el arroyo Zurguén vierte sus cuitas en el Tormes. 


Entonces me señaló la verja y dijo: "Sigue tu línea, como sigue y obedece todo río a su cauce".

Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv al Día

Ángel de Arriba Sánchez
El Escibidor del Tormes

viernes, 1 de enero de 2016

La soledad del año

Foto: Concierto de Navidad en la Catedral Vieja de Salamanca. Sábado 19 de diciembre de 2015. Orquesta Sinfónica Stradivari, Coro Francisco Salinas (directora Elena Blanco). Obres de Mozart (Exultate Jubilate) y Vivaldi (Gloria, RV 589) Soprano: Andrína Williams, Mezzo: Alexandra Barbieri. Dirigió.  Virgil Popa.

Adios año 2015, y gracias...

Pero qué solo se queda el año en estos compases de la Nochevieja.

Es como si alguien le hubiera vendido a hacer un Expediente de Regulación de Empleo, y él recogiera en una triste caja de cartón sus cosas sobre el treinta y uno de manera lenta y descreída.

Al fondo oye ensayar el Concierto de Año Nuevo, y él que si no le dan otra función..., como que le hagan senador, o diputado en Cortes bien cortadas,o, coño, se enoja, algo por lo municipal.

Pero la gran urna del tiempo le ha dejado fuera, sin trabajo, y con un montón de recuerdos.

De aquella música que sopló en sus 365 sesiones, de sus acordes, de sus desafinados, de sus armonías y, ay, de sus chirríos bárbaros por los rotativos de todo el mundo..., nadie quiere ya acordarse.

Así que, a pesar de lo mucho que nos ha dado,a pesar de todo, se tiene que resignar a ser un instrumento varado; otro más que va a la cola de los 4 millones de parados de España.

...Pero la música continúa.


Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Atrapando sueños

Desde el puente "Enrique Estevan" sobre el río Tormes en Salamanca, Castilla y Léon, España.

Cada mañana, al cruzar el puente camino de la oficina, volvía, como cuando era niño, a tejer sobre la niebla los sueños que no había sabido  dormir en la noche.

Y en la media tarde, a su regreso,soltaba al aire los rotos.

Puente de "Enrique Estevan"  sobre el  río Tormes, próximo Bien de Interés Cultural de la ciudad de Salamanca. Pero para los que durante años lo cruzamos a diario, siempre ha sido Bien de Interés Querencial.

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

Publicado en mi columna del periódico digital
Salamanca Rtv al Día
miércoles, 25 de noviembre de 2015.

lunes, 28 de septiembre de 2015

Paso al otoño

Amanece en Miranda de Azán, Salamanca. Sábado 26 de septiembre de 2015.

En el septiembre postrero todo busca su remanso.

Suave llega la luz, graciosa se nos queda, como una niña que anda por las casa en patucos de lana, y durante toda la jornada anda por las cosas rebuscándoles su afán de miel.

Así me lo ha parecido - qué vicio de escribidor- esta madrugada, cuando bicicletando ya por rutas charras, he visto cómo se despertaban las alargadas sombras de todo lo alzado sobre la tierra.

Y más te contaría, pero es tierno el día, y el reloj nos muestra aún las horas como caramelos por desenvolver, y no es tiempo de quedarse aquí echando letrillas, ni de leer a ningún pesado como yo.

Así que al mundo, amigo virtual y de virtud, y que disfrutes del sol de golosina que ya nos trae el paso lento del otoño.

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormés

miércoles, 23 de septiembre de 2015

El regreso de las mesnadas

Agustín Sánchez Hernández por tierras de Aldeatejada (Salamanca)
11 de septiembre de 2015.

Que muchos doctores tiene Salamanca, sí, pero cada vez quedan menos de estos catedráticos de la intemperie.

Yo no sé si os acordaréis de Agustín, y de su perra Luna. ( En la entrada "En la cátedra de la intemperie" de mi blog "Yo voy soñando caminos...")


Ayer, cuando venía yo bicicleteando por el camino de la Ruta de la Plata, los vi de nuevo por el gran aula de los rastrojos.

Y me alegré, pues hacía meses que no los veía.

Me cuenta que han estado por los nortes de más umbría, aunque, me dice, este año, con la sequía que arrastramos, poco se ha notado.

Se trae un nuevo secretario que desconocía,un joven mastín llamado Bola, y que mucho me ladró cuando me acercaba con la bici, y que se lo pensó mucho para dejar de hacerlo, hasta que mis credenciales de caricias le parecieron de fiar.


Y ahora ya sí que se nos va yendo el verano: cuando volvemos al curre, cuando los niños vuelven a la escuela, cuando regresan los aires de refrigerio; cuando las nubes son en el cielo heraldos del otoño, en los días en que se oye el rodar de las maletas universitarias por los adoquines hacia sus cuartos de alquiler, y a seguir tuneando noches..., y, en fin, cuando ya están en nuestros pagos los pastores y sus mesnadas.


Publicado en el diario digital
Salamanca Rtv al Día

y en 

la página digital "Viva mi pueblo" de
La Gaceta Regional de Salamanca


Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes



viernes, 28 de agosto de 2015

Tempo de oro y sueño

El río Tormes, en su viaje por Salamanca, Castilla y León, España. 26 de agosto de 2015.


Donde el tiempo sueña su oro.

Como llega el viernes; día de pirotécnicos anhelos, de alas en el calendario laboral, del beso de tornillo de la nómina mensual, cuando a las agujas de los relojes les da en la oficina por ir en piragua.

Día de maletas inquietas en las que los mapas hacen manitas con el GPS.

Día de las caras de velocidad en el río de la semana remada con esfuerzo,navegado cada minuto, acuérdate, con el esfuerzo de la sal.

Y cuando todos nos queremos viajar. 

Que es tiempo de muda, nadie ignora, de echar la piel laboral en la cesta de la colada, y perderse por donde sea.

Pero yo me quedo en mi pueblo grande, en Salamanca, ciudad que con su movimiento callado de siglos, hace, con su gran batea de la arenisca, del 
tiempo: Tempo de oro y sueño.

Visita Salamanca, amigo,como lo hacen miles de maravillados viajeros cada día.

Bienvenidos, amigos virtuales y de virtud, porque, como cada viernes, te mereces algo así. 

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes


El río de Tormes a su paso por Salamanca...

sábado, 22 de agosto de 2015

Vuelve el sudor...

Fotografía: 17 de gosto de 2015, refeljo en un charquito resistente del riego mnicipal, en la Plaza Mayor de Salamanca.
Vuelve el calor.

Regresamos a la ciudad de allende nuestros paraísos vacacionales, de los espaciosos días de asueto en nuestros pueblos, de roer con avaricia las horas que nos trajo el verano.

Pero ya estamos aquí, en las estancas horas de la oficina, en la mazmorra, otra vez, del calendario.

Y agradecidos...

Vuelve el calor del uniforme laboral, sí, y ese que anda por la casa sorbiendo el agua de la fregona olvidada en un rincón, y el que abreva como caballo en estampida en las macetas urbanas, y el que retuerce la bayeta del fregadero, porque, qué pereza, ya lo haré mañana.

Hoy, la manguera del riego madrugador y ciudadano, se ha olvidado un charquito en la Plaza Mayor, y ahí va el aire palteresco con su gran lengua de vaca, al alivio de la hora, al refriego de la piedra centenaria.

Y con él, nuestros ojos al reflejo, recordando acaso los espejismos acuosos de todo aquello que conjuramos al marcharnos, y que, una vez más, se nos está bebiendo la fiebre del día a día.

Pero la "Mariseca" señorea en el alto pináculo del cielo de Salamanca, prometiendo , de nuevo, los brotes verdes de la fiesta; un sueño más, un charquito de alivio en nuestro ánimo.


Pero hasta entonces: de nuevo el sudor, el que nos trae el pan.

Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv Al Día.

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes


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viernes, 14 de agosto de 2015

La Magia en tu interior

Amanece en La Alberca, Sierra de Francia, Salamanca,Castilla León, España..., y en mi nostalgia.
Derechos de Ángel de Arriba Sánchez.

Os invito a visita la Sierra de Francia,en Salamanca, Castilla y León, España..., porque cada rincón te sacará la magia que hay en tu interior.

No es porque yo naciera aquí, pero, la Alberca, es un espacio singular donde los haya, un hueco telúrico en todo sentimiento, un cráter de emociones, que te despertará sensaciones que ni tú sabías que podías tener.

Hoy, 14 de agosto, empiezan su fiestas,y luego el 15, el Diagosto, y el 16, y entonces, se acrecienta el embrujo del agua, del aire, de las sombras en concejo por las calles serranas, de la noche, y de eso que tú siempre anhelas bajo las estrellas, como yo..., y cómo todos los que no pueden estar, ay, en cuerpo, como estamos con el alma vagabundo por estas calles.

Felices días serranos, amigos virtuales y de virtud.

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

martes, 11 de agosto de 2015

Cuéntamelo otra vez...

Sequeros, Sierra de Francia, Salamanca, Castilla y León, España...Mi nostalgia.


Ay mi Sequeros,cuéntamelo otra vez...

Cuántas veces correteé por estas calles,donde la piedra se sabe viejos romances y la cal sirve de espejo a los buenos vientos.

Cuántas veces subí liviano la cuesta de mi calle, la del Teatro, la misma que León Felipe me dejó pintada para siempre del azul de la hoja. Y las veces que ante el mostrador del ultramarinos de Gil, hombre bueno donde los busques, le decía del arroz, del bacalao,de la lista de la madre, de unas adidas que nunca llegaron... Y que lo apunte; dice mi madre. Gil sacaba entonces su grueso cuaderno de provisión, buscaba nuestra página, me miraba con sus ojos de gran atún de ultramar, y me dejaba sisar unos polvorones, unas chucherías, y demás golosinas para engañar la rapacidaz de mi edad.

Ahora voy alguna veces, y ando por estas calles como un aire perdido que busca arbolada para hacerse sentir, como una hora con el aliento de la niebla de marzo,como un ocioso y solitario marranito de san Antón.

Ahora me vengo a las desandadas, y les pido a las calles que me devuelvan los pasos que por aquí eché; los que me llevaban al locutorio telefónico para sorber en los manguitos de la máquina, la voz, una vez más, de aquella que se fue con el verano prófugo al Mondragón serrano de sus padres.

Que me los devuelvan, ay, que me los restituyan en los cansados ánimos, que me quiero desandar la vida, que me quiero empezar otra vez.

Quiero volver al Barrero esférico de fútbol, y a La Cabezuela a ensoñar sobre la hierba el amor bajo las lentejuelas de la noche titilada. Y a la madrugadora parada del coche de línea, y a las veces que pedí que se rompiera el autocar para no salir de ti.

Háblame, oh, tierra de la nostalgia, de aquel chaval que ensoñaba por aquí simples hazañas vitales, y al que su madre le dio del nudo de su pañuelo un billete azul Zuloaga para que hiciera el Bachillerato nocturno en Salamanca, y ya no pudo volver.

Mi memoria es azul, y largas las calles del recuerdo donde las horas tienden sus sombras como orgullosos paños del Corpus.

Por favor, Sequeros hermoso, déjame escuchar una vez más aquel cuento que me decías en la infancia. Sí, hombre...,acuérdate: el de la persona que iba a ser en el futuro del reloj de la iglesia, y, que, ya ves,aún no sabido encontrar.

Ángel de Arriba Sánchez,
El Escribidor del Tormes.

viernes, 31 de julio de 2015

Adios, Julio...

Por tierras de Terradilos, Salamanca, castilla y León, España...

Un nuevo día se ha echado a rodar.

Y julio se nos va...

Como una madre hacendosa, ha hecho sus tareas. Ha hecho sus labores por los campos de Castilla. Ha llenado las despensas del grano de la mies; del trigo, de la cebada, del centeno. Ha tendido sus sábanas azules al sol secadero, y ha cumplido las cestas de las cerezas. Nos deja en el jarro de la tierra los altos girasoles para que podamos seguir soñando, nos deja una luna llena en el plato de la noche, para que podamos comer las ricas sobras al final de la jarana. Nos ha dado sus horas como camisas limpias, bien planchadas, olorosas y almidonadas en la solana de los días. Y la paja de los momentos perdidos, bien envuelta, como calcetines recién cogidos del tendedero, y listos para meter en el cajón de la ropa de los calendarios.

Ángel de arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

miércoles, 8 de julio de 2015

Viajero, si un día...



Si un día, viajero, vienes por aquí, sal de los relojes en la hora de la solana.

Que si la tarde blanca y crecida como un pan de Castilla, te pilla por los caminos por donde solo van los lagartos y las culebras, el sol te secará hasta la sombra. 

Mira, cuando te andes por acá, busca una casa que cruce como arca volteada el cielo de los espejismos del calor. Busca que tenga buena nave de teja roja, y que a babor y a estribor, la cal impermeabilice el adobe para su navegar tranquilo.

Busca un barco, sí, para cruzar las horas de estiaje en que ruge la tempestad de fuego por los rastrojos. Fíjate en que la embarcación tenga banderas ondeando en el mástil de su tendedero: un mandil, unas prendas, unos paños…, que así sabrás que es modesto el lugar donde llegas, pero muy digno el pabellón que te acoge. 

Y, sobre todo, encuentra a su patrón,que será para ti un Noé, y estará en el puente de su entrada, agarrado a su bastón como a un timón para la travesía de una tarde más.


Y pide licencia para subir a bordo, viajero. Y bebe del agua del botijo que se te ofrece, esa que bendice el paladar, come de su conversación, y escucha, como escuchan los chopos al viento vagabundo, que así sabrás que las palabras bien acogidas, son de mucha refresco y salvación. 

Y de la Historia de los libros, si quieres, también, que estos son los Arapiles de la francesada, y por aquí, por Las Torres, se anduvo en 1812 don Julián Sánchez, el brigadier de tan brava cabalgada llamado “El Charro”. 

Y déjate llevar en el feliz naufragio del verano. 

Luego agradece, como agradece la luz la luna llena, porque tuviste agua, sombra, palabras en sazón, tiempo de fresco barro. Y sigue tu camino, viajero, que en la atardecida llegarán los vecinos al portalillo, para hablar a las estrellas de todo lo pequeño que hace tan grandes las vidas. 




Ángel de Arriba Sánchez
El escribidor del Tormes



Fotografías: 
En casa de Rogelio Calvo, de 83 años, natural como su esposa de Puebla de Yeltes, Salamanca, pero afincado en Las Torres, Salamanca, donde una tarde de mucho calor me dio agua, sombra, palabra, tiempo...
5 de julio de 2015.


Gracias, Rogelio, por vuestra hospitalidad.

martes, 7 de julio de 2015

Cosechando nubes

Por tierras de pan llevar, Alba de Tormes, Salamanca, Castilla y León, España...
4 de julio de 2015

En este deporte de riesgo en que me ando estos días y llamo "Rastrojing", a veces me pasan cosas raras como las que le pasaban al bueno de Alonso Quijano. 

Serán cosas de los calores de julio que se sufren al atajar con la bici, o en corcel, que metidos en aventuras tanto da, por los rastrojos cerealistas de la ancha Castilla en busca de la emoción fotográfica.

Y ayer me pareció, qué cosas, que el bichosauro de la máquina cosechadora no devoraba el solícito trigo que le daba la tierra, sino las pocas nubes que crecían en las praderas del cielo.

En fin, no me hagáis caso, que esto bien pueden efectos de la sed que se sufre por descuido, o, simplemente, y me lo estaba callando, cosas que a menudo nos acontecen a los escribidores andantes...

Publicado en el periódico digital
Salamanca RTv al Día,
4 de julio de 2015

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

domingo, 3 de mayo de 2015

Hoy todo me crece en el pecho

Primer domingo de mayo, Día de la Madre.

Apunte en mi cuaderno de viaje sobre una piedra del arroyo Zurguén, Salamanca, España.

Hoy todo me crece en los ojos.

Y en el pecho...

Porque digo Maternidad, y oigo Creatividad, Vida, Posibilidad,Futuro...

Para ti, que eres madre, y tienes a alguien por ahí a quien se le hace enorme la gracia de estar vivo cuando piensa en ti.


Y para las madres todas; semillas de donde venimos...
Publicado en el periódigo digital
Salamanca rtv al Día,
Domingo 3 de mayo de 2015

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

sábado, 11 de abril de 2015

Pasión de viernes

Mediodía en la Plaza Mayor de Salamanca, España, viernes 10 de abril de 2015.

Algún día te contaré esto que estoy escribiendo.



Habrá , tal vez, una ocasión en que te confiese que te esperé entre la cofradía de los días, y que te añoré en la Santa Semana pasada, como en tantas otras. 

Que no pudiste venir; ya lo sé.


Y hoy era la hora fértil en la plaza nuestra. A las doce; me dijiste, y allá me fui.


Callados los tambores, silenciados los clarines, llegados los pasos a su descanso: era el tiempo de nuestra pasión.


Iban las nubes nazarenas por el cielo cárdeno, cuando te vi llegar procesionando tu gracia bajo la lluvia. Y me escondí; fui oculto de columna a columna para no quitar pedestal a tu llegada.

Y qué resurrección del minutero, y qué redención había en nuestras miradas cuando estuviste en lo cierto del momento.

Cielo de ceniza, pavesas enamoradas las de la lluvia, y brasas en nuestros alientos.

Tú sabes quién eres; yo bien sé quién soy cuando estoy contigo. 

Lo demás no te lo he dicho, aunque tal vez los sepas, porque vosotras lo conocéis todo..., pero ya sabes que el amor es todo llaga, espera, gozo y martirio, largos capirotes de la duda, sangrado en los relojes, la muerte patibularia de los adioses...


Algún día te contaré lo que me han hecho decir estas palabras. 

Alguna vez, sí: bajo una manta,a la lumbre que hacen dos cuerpos recostados, y caiga, como hoy, la lluvia de abril que todo fecunda. 

Entonces sabrás que una vez pude conocer el instante preciso de la gracia.


Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv al Día
viernes 10 de abril de 2015


Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes

miércoles, 8 de abril de 2015

Memorias de Kenia

Añadir leyenda

Fue por un libro que a veces me llegan recuerdos de África, sin haber estado allí nunca.

Sí, es gracias a unas páginas que todos sabemos que Isak Dimesen tenía una granja al pie de las colinas del Ngong, y que contaba muy buenas historias a sus amigos después de la cena junto a la lumbre.

Fue ayer, Viernes Santo, cuando la noticia de otra tragedia de la intransigencia nos llegó de manera lenta, sufrida, y tan descarnadamente emocional como cualquier procesión de las que esta semana duelen nuestras calles hispánicas.

Y es que para algunos cristianos los tiempos de la Pasión están muy vivos.

Ocurrió en la noche del miércoles al Jueves Santo. El Golgota en esta ocasión fue la Universidad de Garissa, en Kenia. Este campus cuenta con 815 estudiantes que acuden allí para escuchar lo que los hombres han escrito en la memoria de los libros plurales durante siglos, y a guarecerse de las fieras de la ignorancia, en esa gran sabana de fuegos encendidos que son las aulas universitarias. Muchos de ellos se preparaban en la biblioteca universitaria en esa hora tardía, para el calvario benéfico que resulta siempre todo examen; y fueron los primeros abatidos por un grupo reducido de asaltantes que aparecieron metralleta en mano. Eran miembros de la milicia somalí y yihadista Al-Shabab (que significa "los jóvenes", qué ironía).

Luego subieron a los dormitorios, donde la mayoría dormía sus sueños de futuro. Los recorriero como leones hambrientos de odio, y habitación por habitación iban preguntando. Y es que ocurre que a los terroristas también les gustan los libros, pero debe ser solo su Corán, pues ya el año pasado pararon un autobús con 30 pasajeros cerca de la ciudad de Mandera y fueron preguntando a los viajeros versos de su libro...Murieron aquel día 28 por no saberse la lección.

Qué tremenda evaluación.

Ayer aconteció de manera similar, y los individuos preguntaban a los estudiantes durmientes si eran cristianos , en un país como Kenya en el que el 80 % son cristianos, y el 12 % musulmanes.

Murieron 148, resultaron heridos 80, y de nuevo, miles y miles de familias doloridas...

Qué Calvario con estos malos musulmanes que no saben que "Islam" significa "Paz" "Concordia", "Confraternidad", y no muerte por aquí y por allá para los que no piensan y sienten como ellos.

Ya son 70 mil los atroces pistoleros, o degolladores, o quemadores, o explosinadores...,del estado islámico del terror.

Llegados hasta aquí, uno se pregunta para qué decir palabras es su contra, garabatear dibujos para honrar a las víctimas de acá y de allá...Pero la luna, que hoy está en su plenitud de luz reflejada, me dice en la madrugada que hay que hacerlo para parar a los 5.000 europeos se han unido a ellos, y a todos los demás,y, sobre todo, por si a algunos de los que ahora están haciendo las maletas en nuestras ciudades para unirse a esa comandita del crimen ceremonial deshace la intención.

Y uno sigue, aunque solo sea para que a unos pocos de ellos, o a uno siquiera, o a un medio de ellos, les diera por reflexionar y abandonar sus carnicerías. Porque entonces, bien invertido estaría el empeño; pues siempre es mejor derramar tinta que sangre.

In Memoriam para todos los jóvenes estudiantes que en un nuevo día de flagelación de la libertad y dignidad humana, perdieron su vida en Kenia.

Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv al Día,
sábado 4 de abril de 2015


Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes




Cosas quijotescas, que no cervantinas...



Hay ciudades tan descabaladas, tan falta de sustancia histórica,
tan traídas y llevadas por gobernantes arbritarios, 
tan caprichosamente construidas en desiertos...
 
Sobre Madrid, "Tiempo de Silencio" , 
Luis Martín-Santos.


Sepa usted, mi señor don Quijote... 

Sepa vuesa merced que le han escarbado los huesos al que nos sacó por estos derroteros de las letras. 

Ya ha visto que los madriles no son lo que eran. Quién le hubiera adivinado el porvenir a este poblachón manchego de luz calina y mucho reclamo. He sabido que se han gastado 140 mil de esa moneda que ahora timbran y que llaman euro. Muchos maraveríes han de ser, mi señor, para andar rebuscando tumbas en pos de lo que quede de don Miguel. Y esto en un país en el que están cerrando dos librerías al día, y las letras no se leen sino de oídas. 

Y dice la que manda aquí, la alcaldesa de nombre Botella, que como, yo no sé si maese se acuerda, aquel otro Botella que nos impuso el Napoleón, no es muy querida, y llegó más que nada por su filiación, y como aquel también se nos va a ir por cerros de Úbeda o de cualquier otra parte. Pues sea que ha dicho esta señora, que habiendo encontrado unos huesesillos de nuestro padre en el viejo convento, así, como quien ve lo que queda de una perdiz en la mesa de una de las posadas de nuestras andanzas, que le pondrá urna, y placa, y que habrá de ser el hito turístico más importante de la Ciudad. 

Qué cosas, uno diría que son asuntos de electoralía, que es esa caballería andante que hacen en estos tiempos los políticos cada cuatro años. 

Y hablando de políticas, mi señor, la que han propuesto para alcaldesa de este castillo, es una mujer de mucho empaque, que la llaman la "Espe", y anduvo en rifirafes con los alguaciles que cuidan del aparque de las carretas por las rúas. Y la pone otro gallego que ahora es el valido en España. Y es registrador de la propiedad, y así escribe los asientos en su libro de listas. A mí, que sabido es que soy de pocas luces, esto me parece como poner al "Dioni",aquel, acuérdese, que robó un furgón con las bolsas de los dineros, de ministro de los interiores de mucha saya, menudos,y mordaza; o al Rodrigo Rato de mandamás de la economía, otra vez.

Este Rodrigo, le digo, fue el que guardaba los cuartos en esa Isla Barataria que es la Banca de este siglo, y el que hasta tuvo las llaves de los arcones del grano de los mercados mundiales. A él, como a nuestro don Miguel, cuando le mandaron por los silos de recaudo para la vencida armada de nuestro rey, también se le despistaban las tarjetas de la recaudación. Pero sea, pues si no es por esa contaduría rota, no hubiera habido cárcel, y sin mazmorra, las musas no hubieran visitado al maestro, y nosotros no andaríamos por las páginas que nos andamos. 

Y ahora andan todos en bandos también, como siempre. Dicen que si la derecha, que si la izquierda, los de las periferias, o los del lado del medio que más arrebañan. El de la izquierda es un tal Pedro Sánchez, buen mozo e hidalgo que yo no sé si habrá tenido noticia de él. Pues le digo que lo metieron ahí y andaba el hombre muy descosido y como sin sombra. Y hubo de notarlo por las noticias que le llegaban de Al Andalus, que hizo de su capa un sayo y se dijo: ¡De perdidos al Manzanares! , y ahí que descabezó al tal Gómez y puso a un Gabilondo que venía de las vascongadas. Y muchos gavilanes hay por estos cielos, y al agua patos, mi señor, que el ejemplo cundió, y el gallego del que le he dicho, descabezó también a un tal González de mucha hacienda política por esta capital. 

Y luego están esa gente joven, de mucho bártulo de universidad, que saca la estudiantina por las azoteas de los patios de la política. 

Y van pudiendo, y van pudiendo estos tunantes... 

Mira, amigo Sancho: yo no sé por qué te ha dado hoy por entretener mis caminares con esta murga que me estás dando. Allá se las entiendan los hombres con sus cuentos de urna. Que lo nuestro es deshacer entuertos, sí, pero que, lo que te escucho, es mucha aventura hasta para los caballeros de los de lanza en astillero... 

Y otra cosa, fiel escudero, como pille al escribidor que esta historia escribe, no habrá de tener costillas para que le rompa yo lanzas. 

Silencio, Sancho, déjate por hoy de molinos, y atente al camino, que la jornada es larga y fatigosa.

Y dicen que el buen Sancho se calló. 

Vale.

Publicado en el periódico digital
Salamanca rtv al Día,
miércoles 1 de abril de 2015

Ángel de Arriba Sánchez
El Escribidor del Tormes